ΧΕΣΤΟΥΣ ΤΟΥΣ ΓΕΡΟΥΣ...
Στέκομαι στην ουρά νοσοκομείου για μια απλή εξέταση. "Έτος γεννήσεως;" ρωτάει ο υπάλληλος πίσω απ΄το τζάμι. "Χίλια εννεακόσια δέκα επτά!" απαντάει. Δυσκολεύομαι να κάνω τον υπολογισμό. Να χέσω το excel … Ενενηνταπόσα.. ; Ό ταν λοιπόν το '22 πάτησαν οι πρόσφυγες από τη Σμύρνη στον Πειραιά, αυτός που περιμένει εμπρός μου, στην ίδια ουρά με εμένα, έτρεχε στους δρόμους με μια φέτα ψωμί στο χέρι κι΄έβλεπε την Ελλάδα ν’ αλλάζει, πεντάχρονο παιδάκι τότε, δίχως να συνειδητοποιεί την ιστορία, που μέσα της ζούσε. "Σας είπαν πόσο κάνει; Είναι σαράντα δύο ΕΥΡΩ" του λέει ευγενικά ο υπάλληλος. "Μπααα... Μου είπαν μόνο, κράτα και κανένα πενηντάρι απάνω σου!" γυρνάει και με κυττάει γελαστός: "Άμα δε γελάσουμε και λίγο δεν γίνεται τίποτε..!" Χαμογελάω ηλίθια... Τί να πω που να μην ακουστεί κολοσσιαία βλακεία... Πως έχω λίγο πάνω απ΄τα μισά του και νιώθω τελειωμένος κάθε φορά που κάπου σ